Behöver lite kärlek. Ein bisschen.

Och en gryta. Stor nog att koka ett barn (nej, jag drömde, jag drömde att jag kokade ett barn).

Och mera regn. Svalka.

Iskaffe.

Lägg i en dillkvist och koka i trettio, till fyrtio minuter. År. Kött som kött. Skrapa benen. Mot en stol. Öppna dörren. Gå vilse i skogen. En gran är en gran är en gran.

Nej, drömmen var inte otäck, bara konstig. Andra saker är otäckare. Jag har ingen koppling till små barn. Små grytor. Öron. Har också öron. Lock.

Tillsätt salt efter tycke och smak. Och kanske en gnutta peppar.

Kollar på tysk krim och tycker att det är intressant. Inte jättebra men, annorlunda. Kollar på Carnivàle och känner Peter Greenawaysmak i munnen. Inser att min Drowned by Numbers är på vhs, inte dvd. Önskar jag fick se The Tulse Luper Suitcases. "There is no such thing as history, there are only historians." "History is only his story."

Not his. Mine.

Write my own. In my own room.

Kokar. Skriver. Kaffe. Orden. Ordet. Köttet. Ett.

När jag blir stor ska jag bli poet.

Mis. Antrop.
Mis. Demeanour.
Mis. Behave.

Inte tycka om. Göra fel. Bete sig.

Att koka ett barn.

Två liter vatten och ett lock.

Jag drömmer att jag håller någons huvud och slår det hårt mot en sten. Jag minns lukten. Jag minns inte, Ansiktet.

* * *

Tittar på Hitta Hem och gråter. Det finns goda människor. Men varje dag glömmer jag bort det. Sedan minns jag. De som tar hand om djuren. De som tar hand om de som inte är som oss.

* * *

Det är så enkelt. Man kokar bara upp vattnet.

Och sen då?

Sedan slänger du i hummern.

* * *

Misantrop. Förlåt. Jag tycker inte om er. Ni är så, Egoistiska. Förlåt. Jag undantar mig inte. Jag är också, en av er.

Det finns de som menar att man måste se bortom sin art, sitt kön, sin ljusa vita porslinshy. Bortom fräknarna, håret, åldern. Jag hatar ålder. Ålder är en social konstruktion. Jag tänker inte räkna som ni. Jag börjar om. Tretton månader, tjugoåtta dagar. Från vems födelse? Eller kanske: slaget vid Svolder?

Jag saknar fel människor. De döda och de som inte saknar mig. Jag är konstig. Eller, galen. Som du. Du är också konstig.

* * *

Koka upp vatten med lite salt. Tillsätt ett barn. Låt koka tills köttet faller av från benen.

Låt köttet falla av från benen. Skrapa på ytan. Den vita. Skrapa. Någonting finns där under. Någon.

Tillsätt ett barn och lite salt. Lägg på locket. Koka under uppsikt i trettio år.

Stäng dörren från insidan. Och lås. Någonstans där ute finns hon, Häxan.

Jag ljuger inte. Varför skulle jag göra det? Då måste man ju komma ihåg vad man säger.

Dig saknar jag inte. Jag skulle kunna säga varför men det tänker jag inte.

Lägg på locket. Skruva ner värmen. Tillsätt eventuellt mer peppar efter någon timme om det skulle behövas.

* * *

Hittade ett skitsnyggt typsnitt som skulle passa jättebra som tatuering i versaler. Men mitt T påminner om någons namn så det går inte.



Allt man önskar kan man inte få. Vad är det för jävla talesätt egentligen?

Jag drömde att jag skulle koka en bebis.

Jag började klä av den och fick konstiga känslor. Mycket motsägelsefulla. Man ska inte koka bebisar. Men kött som kött.

Det här kan bli en bok.

Jag tror att allt är Pentti Linkolas fel. För inte kan jag skylla på Reinfeldt den här gången iallafall.

* * *

Igår var jag till hufvudstaden med modren. Shoppade lite garn. Varför finns det så många olika materialblandade garner men så trista färger? Jag vill ha coola färger, inte murriga. Jag är uppväxt på 70-talet och växte upp med det där murret and I don't fucking like it.

Träffade inte på GW. Enligt SÄker Pålitlig infOrmationskälla så tycker GW att läsa Läckberg är som att läsa Min Häst. Det tycker jag var fint av Leif Gustav Willy, hästar är fina och Min häst är en bra tidning. Är Mulle fortfarande med?

Nej, träffade inte på GW men inne på Designtorget hörde jag en bekant röst. Påminde om N på förra gymet. Men nej, det var inte han, men väl en kille från samma stad (om jag nu har rätt). En mycket dansant kille. Hey, you, Benke, I'm still single. Fast inte du. Har jag hört. Bummer.

* * *

Vi "skjuter av" älgarna när de blir för många. Inte för deras egen skull, men för vår egen. Vi vill inte dö när vi krockar med en älg. Fast tänk om naturens eget sätt att ta hand om överpopulation vill "skjuta av" samtidigt (nej, jag anser inte att det finns någon" tanke bakom Naturen", det är bildligt talat) i form av något virus? Då dör ju alla älgar som finns kvar?

För vår egen skull så kanske vi ska barnbegränsa? Överbefolkning är ju det största miljöhotet (en människa i tillexempel USA orsakar tretton gånger större skada på miljön än en person i Brasilien, och trettiofem gånger större än en indier [enligt Mark Heertsgaard i En odyssé runt jorden]). Skjuta av. Koka. Nej, man får inte koka barn. Man får inte önska bort. Alla ska leva, så länge vi bara kan (avliva ditt husdjur om det är sjukt och lider men låt din gamla farmor vegetera i åratal på ett sjukhus). Vi är alla så viktiga. Vi måste få arten att överleva. Oavsett om det leder till dess undergång. (It's a damn fucking paradox.)

Det låter kanske fascistiskt. Låter det, ondskefullt? Att begränsa. De Mänskliga Rättigheterna. Vi kan tvinga folk att åka mindre bil, att inte röka på krogen, men nej, don't touch our fortplantningsnorm. Hands off.

Det är ungefär som att säga: jag rakar inte benen. Varför inte det då?! Jag anser att det är västvärldens burka att raka benen (jag orkar ju inte ens diska, hur fan ska jag orka raka benen?! jag diskar hellre). Och "viljan" att fortplanta sig kommer näst därefter. Särskilt om du är kvinna. Män som inte vill kan man ha överseende med. Men om du är kvinna är du fanimej inte normal (om du inte vill ha barn)! Och vill man inte ha barn av miljöskäl (av humana skäl, räddar vi miljön räddar vi mänskligheten, om inte så är vi skyldiga till dess undergång) så är man galen. Fascist. Alarmist. Hitlerfan och vänstervänstervänster.

* * *

Jag drömde att jag kokade en bebis. Nej, jag kokade inte en bebis. Jag skulle precis nedsänka när jag vaknade.

Jag är galen. Jag vill koka ett barn.
Vatten.
Barnet.
Vattnet.
Hur man håller ett barn man ska koka.
Tar av dess klädsel.
Håller hårt.
Nedsänker.
Vaknar.

Kokar.
Vaknar.
Kokar.
Kött som kött.
Av kött skall du åter varda.
Vaknar.

förra veckan

musövra citat för upphov

till början